Dec\u00eda que cuando estaba inspirado ten\u00eda que hacer todo lo posible por no dormir, aunque ello le supusiese casi drogarse durante d\u00edas con caf\u00e9 y bebidas de taurina, manzana. Ten\u00eda que hacer todo lo posible por mantener aquella llama de sabidur\u00eda y creatividad vivas.<\/p>\n\n\n\n
Lo intentaba.<\/p>\n\n\n\n
Las palabras flu\u00edan en la pantalla con la misma velocidad que recorr\u00edan las ideas su mente, aquellos mundos corr\u00edan por su imaginaci\u00f3n con la misma facilidad que la luz de su monitor iluminaba su rostro en la penumbra de la media noche.<\/p>\n\n\n\n
Cada palabra cobraba vida, personalidad en cada personaje, sentimiento en cada momento de sus extra\u00f1as vidas descritas pero no acontecidas. Es la magia de la escritura, a la vez que es le\u00edda es pensada y a la vez que es pensada parece vivida como un recuerdo, rememorada como alg\u00fan recuerdo m\u00e1s de nuestra fugaz existencia.<\/p>\n\n\n\n
Sus dedos bailaban sobre el teclado como lo har\u00edan los del propio pianista ruso Sergei Rachmaninov en caso de haber sido escritor\u2026 era magia.<\/p>\n\n\n\n
Un gran dolor lo atormentaba, no le dejaba dormir pero a la vez lo hac\u00eda sentirse libre, libre y equivocado ante s\u00ed mismo, ante lo que hab\u00eda sido su existencia, sus deseos y aspiraciones. Pero aquel texto era algo diferente. Era una ventana a dentro de su alma, de su sentir m\u00e1s \u00edntimo.<\/p>\n\n\n\n
Su inspiraci\u00f3n resid\u00eda en la defensa natural de su mente a no pensar, a no sufrir ante el recuerdo. Un recuerdo que se clavaba en su coraz\u00f3n como un pu\u00f1al helado que se desvanec\u00eda con el calor de su moribundo coraz\u00f3n, a\u00fan caliente antes de morir.<\/p>\n\n\n\n
Aquel pu\u00f1al tenia doble filo, la \u00fanica empu\u00f1adura imaginable para \u00e9l carec\u00eda de lugar, pues de alg\u00fan modo igual que se clavaba y lo mataba, aquello que lo empu\u00f1aba tambi\u00e9n mor\u00eda con \u00e9l.<\/p>\n\n\n\n
Segu\u00eda escribiendo, corriendo por tierras verdes y montando en artilugios que la humanidad a\u00fan estaba por so\u00f1ar y crear. Viajaba en ellos y describ\u00eda como la brisa, c\u00e1lida y seca, mec\u00eda aquellos campos verdes. El veh\u00edculo se deslizaba flotando sobre ellos sin apenas perturbar la perfecci\u00f3n de tan sencilla sinfon\u00eda natural.<\/p>\n\n\n\n
En su interior una mujer joven lo miraba y le dec\u00eda que lo quer\u00eda, pareciese que fuese su primer amor, no necesitaba hablar para ser perfecta, era solo suya, primero estaban ellos y despu\u00e9s el mundo. Era perfecta salvo por solo vivir en su fantas\u00eda.<\/p>\n\n\n\n
En el mundo real el ocaso iluminaba de un naranja rojizo el horizonte, y las luces de la ciudad se fund\u00edan con el parpadeo de las estrellas ante una impasible luna llena. Algo iba a cambiar despu\u00e9s de aquella noche.<\/p>\n\n\n\n
Lo mismo que la inspiraci\u00f3n vino se fue\u2026 pero la historia era sensacional, mereci\u00f3 la pena intentarlo, recordarlo como si hubiese sido verdad, propio de su existencia. Y aunque todo hab\u00eda salido de su mente, de su imaginaci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n
De alg\u00fan modo era real.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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